Каждый автор своей истории... Каждый автор своей книги жизни.

Каждый из нас уверен, что любую главу можно переписать начисто, начать всё заново с белоснежного листа. Мы выдираем и рвём предыдущие страницы, стираем, как нам кажется, лишние и ненужные строчки. Почему же на следующий день, открыв нашу книгу, мы видим их на месте? Смятые, собранные из кусочков, страницы снова в книге. Мы их сжигаем, топим, закапываем, но с ними ничего не происходит... И каждый раз они снова появляются в книге, заботливо кем-то вклеенные...

Я думала, что буквы со временем выцветают. Я знала, что если не перечитывать страницы, то их содержание забудется... Почему, открыв свою книгу, я заметила строчки, написанные чужим почерком? Почему эти строчки - о тебе?

Ты - герой не моего романа. Я думала, что навсегда вычеркнула твоё имя из числа главных героев книги. Я думала, что забытые не воскресают... Наверное, эту книгу я пишу не одна... Есть кто-то, кто ночами сидит со свечой над моей книгой, правит некоторые строчки и осторожно, тонким карандашом, пишет новые строчки.

Я пытаюсь вглядываться в его записи... Есть ли там твоё имя? Но мне ничего не видно...

Мне казалось, что я знаю, чем закончится моя история. Я уже придумывала в уме новые главы. Да, не скрою, иногда я видела там тебя, но я быстро заменяла твоё имя чужим, пока ещё мне незнакомым. А сейчас я не могу понять, как могла так думать раньше... Разве может закончиться моя книга без тебя?..